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NETFLIX PRÄSENTIERT
-Er will nicht rauskommen. -Was?
Er will drin bleiben.
Warum?
Er sagt, die Welt ist am Arsch.
Haben Sie Allergien?
-Nein. Was? -Nicht bewegen.
Spreizen Sie bitte die Beine.
Schön atmen.
-Ganz locker. -Ja.
Du schaffst das, Kleiner.
Gut so. Schon vorbei.
-Gut gemacht. -Sehr gut.
Das war's.
Gut gemacht.
-Was ist passiert? -Er wollte drin bleiben.
-Wer? -Mateo. Er will nicht rauskommen.
Dort ist eine Schere.
Und jetzt?
Ich weiß nicht.
Wie will er sich allein ernähren?
Ich nehme an, von mir.
Und von dir.
BARDO, DIE ERFUNDENE CHRONIK EINER HANDVOLL WAHRHEITEN
Willkommen an Bord der Metro Expo Line.
Der letzte Halt dieses Zuges ist
die Santa Monica Station.
Nächster Halt: Expo Park, USC Station.
Ist das normal?
Das Geräusch. Ist das normal?
Danke für Ihren Besuch.
Ihre Sicherheit ist uns am wichtigsten.
Lassen Sie Ihre Wertsachen und Ihr Geld nicht herumliegen.
…rufen Sie Metros Polizei und Sicherheitshotline unter 888-9508 an.
Wenn Sie etwas sehen, melden Sie es.
Nächster Halt:
La Cienega. Jefferson Station.
Was ein Gerücht schien, scheint jetzt Realität.
Nach Spannungen zwischen beiden Ländern…
Scheiße.
…besuchte der Präsident von Mexiko
das Weiße Haus und traf dort auf den Außenminister.
Laut unserer Quelle
im Weißen Haus hat die US-Regierung
Amazons Plan genehmigt,
Mexikos Baja California zu kaufen.
Sie haben richtig gehört.
Die amerikanische Multinationale
Amazon will den Bundesstaat Baja California kaufen
und hat die Unterstützung der US-Regierung.
Das sagten Präsidenten Halbrook und Soler heute
bei der Pressekonferenz.
Grenzen sind von Menschen gemacht.
Sie verändern sich je nach den Bedürfnissen.
Durch das Verschieben der Grenze nach Süden
könnte eine Art Gelobtes Land entstehen.
Der mexikanische Präsident Soler und ich sehen
den Handel als Hommage an beide Länder.
Feiern wir die wirtschaftliche Eingliederung.
Verhandlung, nicht Invasion.
Mittels eines Referendums entschieden die Mexikaner…
Er wartet auf Sie.
Botschafter Jones.
Mr. Gama.
Wurden Sie ins Schloss umquartiert?
Nein, es findet heute Abend hier eine Veranstaltung statt.
Mexikos Regierung will, dass ich was sage.
Sie proben heute Nachmittag.
Tut mir leid, dass wir so weit weg sind.
Schon gut.
Ich dachte nur, Präsident Halbrook hat Sie zum Kaiser von Mexiko gemacht.
Noch nicht.
Was ist da draußen los?
Wie Sie wissen,
feiern wir den 175. Jahrestag des Endes des Mexikanisch-Amerikanischen Kriegs.
"Feiern"?
Na ja, es ist ein Gedenken.
Eigentlich war es kein Krieg. Es war eine Invasion.
Männer auf beiden Seiten, die sich mit Waffen bedrohen.
-So viele Leben. -Sie verloren ein paar tausend.
Wir verloren mehr und die Hälfte unseres Landes.
Aber Sie haben nicht verloren.
Stimmt, Sie nahmen es sich einfach.
Wir zahlten dafür.
Ja, 15 Millionen Pesos.
Vergessen wir die Vergangenheit. Tee?
Nein, danke.
Ich will seit Monaten ein Interview mit Präsident Halbrook.
Ich versprach sogar, den Rasen
des Weißen Hauses umsonst zu mähen.
Ich kann Ihnen vielleicht helfen.
Wirklich?
Was halten Sie von einem Exklusivinterview?
Sie und der Präsident im Oval Office?
-Im Ernst? -Ja.
Und Sie müssen was für uns tun.
Hab ich mir gedacht.
Der Präsident weiß, dass Sie in Lateinamerika wichtig sind.
Wir arbeiten seit Monaten am Deal.
-Deshalb will ich mit ihm reden. -Ja.
Diese Regierung muss die Latinos
und die Mexikaner zusammenbringen.
Und mit Ihrem Alethea-Preis
stehen Sie ganz vorn in der Welt des Journalismus.
Ich ändere meine Rede nicht.
-Ist sie schon geschrieben? -Nein.
Dann müssen Sie sie nicht ändern.
Vielleicht finden Sie nach dem Interview einen neuen Gedankengang.
Steven!
Denken Sie drüber nach.
Darf ich?
Bitte.
Ich bring Sie raus.
Wie geht es Ihrer Familie?
Oh, gut, danke. Es geht allen gut.
Sie müssen mir hier alles zeigen.
Ich kam als Kind immer hierher.
Lernten Sie hier?
Nein, wir lernten hier alles über die Niños Héroes.
Kennen Sie die?
Oh ja.
Nein, tue ich nicht.
Im Mexikanisch-Amerikanischen Krieg
wurde eine Gruppe Kadetten
von amerikanischen Soldaten hier im Schloss umstellt.
In Wahrheit wurden sie einfach abgeschlachtet.
Doch mit der Zeit entstand daraus ein Mythos.
Was für ein Mythos?
Sie waren Kinder.
Ja.
Deshalb nennen wir sie Heldenjungen.
Begeisterte Landsmänner!
Bevor sie den Feinden in die Hände fällt,
nehme ich die Vaterlandsflagge mit!
Möge der Mythos über Mexiko aufsteigen
und uns für immer beschützen!
Ach du Scheiße.
Haben Sie Ihre Rede geschrieben?
Nur Mexikaner machen aus einer Niederlage einen mythischen Sieg.
-Kopfschmerzen? -Ein wenig.
Das sind Höhenlage und Verschmutzung. Ich kam eben nach Mexiko zurück.
Dasselbe passiert meinem Vater immer.
Er sagt, Mexiko ist kein Land, sondern ein Gemütszustand.
Witzig. Wie geht es deinem Papa?
Gut. Er ist in Oaxaca. Leidet an seinem Emphysem.
Wie schade. Grüß ihn.
Sicher. Wollen Sie zur Apotheke?
Nein. Danke, Antonio.
Ich hörte im Radio, dass Sie in Luis Valdivias Sendung sind.
Ja. Ich wollte nicht, aber du kennst ja Lucía.
Sie hat mich gezwungen.
Wissen Sie nicht, was er über Ihre letzte Doku sagte?
Luis? Nein, was hat er gesagt?
Nichts Gutes, Señor.
Dass Sie schlimmer als Malinche sind.
Und den Journalismus nicht respektieren und so weiter.
Es ist Doku-Fiktion, Antonio.
Wer nicht rumspielen kann, darf nicht ernst genommen werden.
Ich hab Ihre Doku nicht gesehen.
Aber ich sah den Typ im Fernsehen.
Und er hat mich wütend gemacht.
Luis beendet ein Meeting. Er besucht Sie in der Maske.
Glückwunsch, Maestro.
Willkommen zurück.
Danke.
Wann waren Sie zum letztem Mal hier auf Sendung?
Vor mehr als 30 Jahren.
Dreißig? So alt bin ich.
Willkommen zurück.
Willkommen.
Machst du auf?
Wir sind bei Bocaguanga.
Und jetzt eine unglaubliche Eilmeldung.
Niemand hat ihm geholfen.
Er war zuletzt der einzige Fahrgast.
Verdammte Gringos.
Eine Putzfrau fand ihn.
Eine Landsfrau, Frau Refugio Domínguez.
Hallo, Refugio.
-Hallo. -Wir suchten sie heute auf
und haben jetzt das Vergnügen, mit ihr zu reden.
Danke. Was ist passiert?
Ich wollte den Wagon putzen, wie immer, und sah, dass er nicht leer war.
Ich dachte, er wäre ein Säufer. Die sieht man dort oft.
Dann sah ich die Fische.
Sie waren alle tot…
Und los!
Ja! Los! Achtung!
Nicht! Ich…
-…sieben, acht… -Da dürfen Sie nicht rein!
Eins, zwei! Schneller!
Warten Sie!
Silverio, ich… Tut mir leid.
Silverio, warten Sie.
Halt!
Ihr seid aus dem Rhythmus!
-Tania, nach rechts! -Fick dich! Was willst du?
Tania, immer dieselbe Scheiße mit dir!
Alle auf Position.
Priscilla, auf dein Zeichen. Fünf, sechs, sieben, acht.
Hier entlang.
Wir sind da. Ich gehe jetzt.
-Danke. -Kein Problem.
-Ich traue meinen Augen nicht! -Hallo, Marta.
Silverio Gama.
Ich dachte, eine Mine hätte dich in Afghanistan zerfetzt.
Ich bin noch am Leben. Vorerst.
-Wie lange ist es her? -Ewig.
Eine Ewigkeit.
-Tut mir leid, ich war… -Beschäftigt. Ich weiß.
Du hättest mich zwischen den Dokus mal besuchen können.
Komm, setz dich.
-Das trägst du? -Soll ich es ausziehen?
Ja, oder?
Luis versuchte, dich zu verstehen.
Er schickte mir sechs Flaschen Prosecco.
Das ist seine Art, dich zu beglückwünschen.
Er hat dir nie verziehen.
Ich ließ ihn nicht im Stich.
Ich ging für ein Jahr, und daraus wurden 20.
Ich riss vor den Zensoren aus, und wo sind wir jetzt?
Ich machte mir als unabhängiger Journalist einen Namen,
dann als Filmemacher.
Meine Mutter hält es für meine schlimmste Entscheidung.
Luis hätte auch gehen können.
Niemand zwang ihn zu bleiben.
Er kritisierte mal die Unfähigkeit des mexikanischen Präsidenten
und seiner Aposteln und…
Der Leiter des Senders,
der oberste Boss, rief ihn zu sich, als er auf Sendung war.
Er machte ihn vor der Kamera fertig.
Ein Wunder, dass er die Sendung noch hat.
Hier gibt es keine Helden.
Wir fressen alle denselben Mist.
Wir wollen nicht alles verlieren.
Tania?
Was?
Tania Kristel?
Was glotzt du so?
Entschuldigung.
Kenne ich dich?
Nein, aber ich dich. Ich sah dich immer im Fernsehen.
Was denkst du?
Don Silverio Gama!
-Luis, mein Freund. -Wo warst du, Cabrón?
Hallo.
Willkommen zurück.
Drück mich, Cabrón. Lass ihn in Ruhe, Marta.
Wenn ich fertig bin.
Das Gesicht ist nicht zu retten.
Fünf Minuten.
-Nicht bewegen. -Was wird das?
-Toll. Mein Twitter explodiert. -Genug!
Sei kein Arschloch.
Sieh ihn an.
Ist er immer noch sauer, dass ich ihn sitzen ließ?
Rasend!
Ich hab die beste Talk-Show in Mexiko.
Ja, du interviewst nur YouTuber.
Sind trotzdem Neuigkeiten, oder?
Fertig.
Drück mich, Kumpel.
-Ich hab dich vermisst. Hier fing es an. -Ja.
-Wie lange bleibst du? -Nicht lange.
Ist deine Rede für die Zeremonie fertig?
Nein.
Dachte ich mir.
Deine letzte Doku Die Erfundene Chronik einer Handvoll Wahrheiten war toll.
-Echt krass. -Fandest du?
Und ob.
Aber der Teil, wo du eine mit Hernán Cortés rauchst, ist zu viel.
Woher willst du wissen, was Cortés oder Juan Escutia dachten?
Gibt es keine lebenden Leute mehr für Interviews?
-Arbeitest du schon an der nächsten? -Ja, ich sammle gerade Geld dafür.
Das werden Monate Recherche und viel Reisen.
Wie verbringst du so viel Zeit mit nur einer Sache?
Die Welt verändert sich jede Woche, jeden Tag, mit jedem Tweet.
-Zehn Sekunden. -Meine Fragen?
-Hab ich dir gegeben. -Ich hab sie nicht.
Moment. Ja. Ich hab sie. Gut.
Los geht's!
Entspann dich.
Willkommen zur Sendung Mal Angenommen.
Heute ist ein besonderer Anlass.
Bei mir ist mein guter Freund
und Ex-Nachrichten-Comoderator Silverio Gama.
Der gefeierte Dokumentarfilmer und der erste, jawohl,
der erste Mexikaner, der den Alethea-Preis für journalistische Ethik erhält,
verliehen von der American Society of Journalists.
Du bekommst ihn in ein paar Tagen in Los Angeles.
Dieses Gespräch wird gesponsert von Los-Molinos-Kaffee.
Einfach…
…lecker.
Wie geht es dir? Wie ist es, wieder in Mexiko zu sein?
Du musst nervös sein. Von dem Preis hängt viel ab, oder?
Silverio?
Bist du bei uns?
Überprüfen wir sein Mikro? Ich glaube, es funktioniert nicht.
Das sind die Risiken bei Live-Übertragungen.
Ich frage ganz direkt, Silverio.
Man glaubt, die amerikanischen Liberalen benutzen dich
und den Preis, um von den Angriffen der Rechten in unserem Land abzulenken.
Bist du dir dessen bewusst?
Nehmen wir an, du bekommst den Preis,
um die Community der Mexikaner
in Los Angeles zu erfreuen.
Willst du nicht darüber reden?
Dann reden wir über dein Privatleben.
Wie der große Sainte-Beuve sagte:
"Das Privatleben eines Mannes, seine Entscheidungen,
was er isst, definieren sein Werk."
Stimmt es, dass man dich als Kind "Dunkler" nannte?
Dass es deiner Mutter und Oma peinlich war, dass du eher wie
ein Eingeborener als ein Weißer ausgesehen hast?
War die Verachtung echt?
Es ist deine Familie.
Señor…
Alejandra Bravo sagte auf Instagram… Sie war deine erste Freundin.
Mit 16 seid ihr zusammen durchgebrannt,
aber du wolltest deine Unterhose nicht ausziehen!
Weil du Angst vor Gottes Zorn hattest, Angst vor der Hölle…
Was dachtest du denn?
Dass du als Jungfrau vor den Altar trittst?
Der große Silverio Gama war Autowäscher,
ein Trottel, ein zweitklassiger Radiomoderator.
Heute hat er ein Ehrendiplom der UNAM.
Er ist Chevalier des Arts in Frankreich, ohne Uniabschluss.
Er ist ein arroganter Mistkerl,
der das Elend, die Armut und die Vergessenen dieser Welt zeigen will,
doch mit dem Besitzer dieses Senders befreundet ist.
Und seine Familie unterstützt den amerikanischen Fußball.
Der "Wachhund der Wahrheit" muss einstecken, was?
Du hast jahrelang Fernsehwerbung gemacht,
und jetzt bist du Künstler.
Unser Freund will offenbar nicht reden.
Sein Schweigen sagt alles.
Unglaublich, Silverio.
Für die Gringos und sonst wen machst du gern den Mund auf,
aber hier machst du dicht.
Wirklich eine Schande.
Kurze Werbepause. Bis gleich.
Silverio…
Hörst du mich?
Tut mir leid, ich komme zu spät.
Wo bist du?
Ich wollte ein Interview mit Halbrook.
Ich weiß, du hörst mich.
Ich höre dich, Lucía.
Da bist du.
-Wo warst du? -Ich weiß nicht.
-Was meinst du? -Ich war unterwegs.
Und das Interview mit Luis?
Willst du was trinken?
Die Produzenten von Mal Angenommen riefen an.
-Ich war ratlos. -Ich rufe später an.
Luis rief den ganzen Tag an. Stinksauer.
Sie haben viel Publicity gemacht.
Du hast das gewollt, nicht ich.
Jetzt ist es meine Schuld.
Ich hatte Angst, sie würden mich zur Lachnummer machen.
Wieso denn das?
Weil das Ganze ein Witz ist.
Was?
Ich suche Anerkennung von Leuten, die mich verachten.
Ich handle, bevor ich denke, und wenn ich bekomme, was ich will,
hasse ich es.
Und ich schäme mich, dass ich es wollte.
Wovon redest du?
Ich redete mir immer ein, dass ich Wichtiges im Leben tue,
dass Anerkennung etwas wert ist.
Und bekomme ich sie, fühle ich nichts.
Nur, dass ich sie nicht verdiene.
-Natürlich verdienst du sie. -Was? Das ist anmaßend.
Dein Mangel an Bescheidenheit ist anmaßend. Immer dasselbe.
Du versteckst dich in einer Ecke.
Und wenn du Beachtung findest,
wirst du bitter, gibst auf und spielst das Opfer.
-Ich weiß. -Das ist anstrengend.
Ich möchte vieles ändern, kann aber nicht.
Ich hab's probiert.
Du und dein Hochstapler-Syndrom.
Du hättest zumindest anrufen können.
Das denken Luis und alle anderen.
-Sie wissen es. -Echt krank.
Du wirst zu dem, was andere von dir denken.
Die interessieren sich doch nur für unser Privatleben.
Sonst ist ihnen nichts wichtig.
Und das wird dir erst jetzt klar?
Dein Fehlen war schlimmer. Luis redet über dich.
Jetzt lachen drei Millionen Follower.
Sieh mal seinen Post.
Das Leben ist nichts als eine Serie idiotischer Bilder.
Um jeden Preis gesehen werden.
Immer wieder. Wie wir scheißen,
uns den Arsch abwischen, Geburtstag feiern.
-Popeln. -Hör auf.
-Was? -Deine Lippen bewegen sich nicht.
Stört dich das?
-Ja, hör auf. -Gut.
Früher oder später musst du Luis anrufen.
Ich weiß.
Wie kannst du ihn so hängenlassen?
Ich fahre nach Uruapan.
Wann?
Morgen. Hab ich dir doch gesagt.
Es ist die größte Ausstellung. Lucero kann nicht allein hin.
Ich bin schon zu lange weg.
Und?
Dann muss es heute sein.
Haben wir eine Wahl?
Lucía?
Hab ich dich.
Lucía?
Willst du mich heiraten?
Lucía?
Pa…
Papa…
Lorenzo?
Wie spät ist es?
Spät… Früh. Ich weiß nicht.
Du musst noch nicht aufstehen.
-Ich hab was Schönes geträumt. -Was denn?
Du hast Mama durch die Wohnung gejagt.
Ihr habt beide gelacht.
Mamas Brüste hingen raus.
Du hast uns gesehen?
Nein, es war nur ein Traum.
Aber…
Danach hatte ich einen Alptraum.
Ich hatte einen Plastikschlauch
im Mund, der mir Luft reinpumpte
und mich wie einen Ballon aufblies.
Ich konnte nicht atmen.
Er verstopfte mir die Kehle.
Also zog ich ihn raus… Mit den Händen.
Red leiser oder du weckst deine Schwester auf.
Sie wacht nicht auf.
Sie schläft, wie ich.
Leute sahen mir durch Fenster zu,
aber sie sagten nichts.
Mein Bruder Mateo war auch da.
Die Leute gingen, und du setztest dich an mein Bett
und sahst mich traurig an. Oder wütend.
Aber jetzt siehst du mich an, und das träume ich.
Und du auch.
-Aber wir sind wach. -Nein. Ich träume von dir.
-Man kann nicht träumen, dass man träumt. -Doch.
Ich kann es.
Tut das weh?
-Nein. -Wirklich?
Und jetzt?
-Nein. -Und jetzt?
Nein, weil ich träume.
Wir machen Folgendes.
Ich schneide dir eine Haarsträhne ab und lege sie in den Nachtschrank.
Wenn sie morgen früh da ist, heißt das, wir waren wach.
Gut.
Gute Nacht.
Pa?
Paco ist krank.
Woher weißt du das?
Wegen der Würmer.
Er scheint mir normal.
-Pa? -Ja?
Wieso heißt es Los Angeles?
Ich weiß nicht.
Gibt es Engel in Los Angeles?
Vielleicht. Jetzt schlaf.
Pa?
Ich will sie nicht hierlassen.
-Wen? -Paco, Guido und Ernesto.
Ich will sie mitnehmen.
Wir reden morgen darüber. Jetzt musst du schlafen.
Wo warst du?
-Du hast die Tür nicht zugemacht. -Ist doch egal.
-Sie hören uns nicht. -Doch.
Was machst du?
Er ist wieder da.
Schon wieder?
Schieb ihn wieder rein.
-Was ist? -Er will nicht wieder rein.
Warte.
Er kommt immer wieder raus.
Ich glaube, er wollte uns was sagen.
Was soll er uns als Baby sagen?
-Er will uns die Schuld geben. -Wofür?
Dass wir uns voneinander distanzierten.
Wegen meines Egoismus.
Ich hab die Nacht zuvor vermasselt. Weißt du noch?
Darum haben wir ihn verloren.
Nicht verloren.
Er wollte nicht kommen.
Lorenzo hat mir gesagt, er hat Mateo im Traum gesehen.
Aber Lorenzo wurde ein Jahr später geboren.
Egal. Sie erinnern sich an ihn.
Wir sagten den Kindern, Mateo sei nicht da,
weil er mit seinen kleinen Flügeln im Himmel umherfliegt.
Weißt du noch?
Mateo ist jetzt nur eine Idee.
Er ist keine Person.
Die Leute kommen und gehen.
Ideen bleiben.
Ich hab sein Gesicht vergessen.
Wie kann ein Kind sich in eine vage Erinnerung verwandeln?
Ich bekam keine Gelegenheit.
Wozu?
Ein guter Vater zu sein.
Der arme Kleine.
Würde ich dein Gesicht sehen, würde ich auch zurück wollen.
Er muss entsetzt gewesen sein.
Lorenzo und Camila hatten keine Wahl.
Sie müssen mich jeden Tag ansehen.
Wir sollten Mateo gehenlassen.
Zuallererst einmal aus diesem Zimmer.
Mateo braucht einen neuen Ort.
Wo er sich ausruhen kann.
Steh auf, Silverio.
Ich mache Frühstück.
Wer kommt?
Hallo? Komm hoch.
-Das ist Miguel. -Wer?
Der Frisör. Er war schon hier.
-So früh? -Wir werden 19 Uhr abgeholt.
Es ist 10 Uhr. Acht Stunden mit der Frisur?
Für dich. Du solltest dankbar sein.
Ihr hättet gestern Nacht die Tür zumachen können.
Morgen, Lorenzo. Gut geschlafen?
Ich passe kaum ins Bett.
Ich koche Eier. Will jemand?
Nein, danke.
Silverio?
Eier?
Wer ist das?
Miguel.
-Wer ist Miguel? -Der Frisör.
Geh ins Wohnzimmer. Ich komme gleich.
Heute ist die Gewerkschaftsfeier.
-Ich dachte, gestern. -Nein, heute.
Danke, dass ihr nett zu Miguel seid.
Was hältst du davon?
-Was ist das? -Mein Viertel. Colonia Narvarte.
Martín will ein Video mit Bildern und Fotos meiner Wurzeln.
Gute Idee, aber nicht mit der Musik.
Gut.
Langweilig.
Warum?
Wen interessiert das schon?
Jeder hat seine Wurzeln.
Aber nicht jeder kennt meine.
Aber du hast recht. Mir ist es egal, warum sollte es jemanden interessieren?
-Schauen wir einen Film? -Ja. Film!
Was hältst du davon?
Wer ist das? Ich?
Nein, das benutzt du nicht.
Das ist peinlich.
Ich verbiete es.
Woher hast du das? Das hörte ich Jahre nicht.
-Das war die Fahrt nach Zihuatanejo. -Mama, hör auf.
Dein Vater und ich nahmen alles auf. Die ersten zwölf Jahre?
Jedes Geräusch auf jeder Reise.
Sogar deine Fürze.
-Ja. -Hör dir das an.
Ist das in Japan?
Unglaublich.
Bitte benutze das nicht.
Warum nicht?
Die Filmmusik deines Lebens.
Cabrón, wasch dir die Haare. Wann kommt Camila?
Nach dem Mittag. Sie ruft an, wenn sie landet.
Deine Chilaquiles sind fertig.
Iss, Silverio. Du hast einen langen Tag vor dir.
Ohne Eier.
-Bis dann. Ich gehe zu Miguel. -Keine Eier?
Was ist das?
Eine meiner seltsamsten und emotionalsten Dokus.
Auf dem Weg zur US-Grenze suchen sie Asyl,
die Leute im Wohnwagen halten an und beten am Cerro de las Piedras
und die Jungfrau von San Juan de los Lagos erscheint.
Sie waren viele, kamen aber nie an der Grenze an.
Als wir sie suchten,
fanden wir nur ihre Kleider und ihre Habseligkeiten.
Keine Spur von ihnen.
Manche Leute sagten, die Jungfrau hätte sie mitgenommen.
Als Antwort auf so viel Glauben und Verzweiflung.
-Das glaubst du? -Nein.
Ich glaube erst etwas, wenn ich es sehe.
Ein Dokumentarfilmer glaubt nichts.
Er muss nur hinsehen und scharfstellen.
Manche Leute erzählten der Kamera unglaubliche Geschichten.
-Kommt das ins Video? -Ja, ich denke schon.
Warum?
Weil wir ein Land voller Einwanderer sind.
Diese Leute bringen Opfer und lassen alles zurück.
Denn hier sind sie nichts. Sie wollen was Besseres.
Klos in 'ner Fast-Food-Kette zu putzen ist besser?
Ja, für viele schon.
Sie gehen, weil sie es wollen. Wie wir.
Ist nicht dasselbe.
Wir ließen auch alles hier.
Sie haben keine Wahl. Sie gehen, weil sie keine Arbeit haben.
Ermordet oder erpresst werden.
Uns fehlte es an nichts. Wir waren Immigranten der Oberschicht.
Ich verstehe nicht.
Was?
Wie soll dich das repsäsentieren?
Du benutzt sie, um über dein Leben zu reden,
und weißt nichts über ihr Leben.
Du filmst sie, interviewst sie.
Du verdienst sogar Geld mit ihnen, kennst sie aber nicht.
Wer hat dich zum König gekrönt?
Was?
Du bist 17 und tust, als wüsstest du alles.
In deinem Alter arbeitete ich auf einem Fischerboot…
Schon wieder das blöde Boot.
Das passiert, wenn man jemandem alles gibt
und sie nichts lernen.
Du schätzt nichts, weil du nie dafür arbeiten musstest.
Du hast keine Verantwortung.
Es ist deine Schuld.
Was?
Du wolltest Kinder.
Niemand warnte mich.
Niemand sagt es einem.
Dein Kind wird zum Teenager, und es ist ein Vollzeitjob.
Alles wird zum Problem.
Ich hab dich nicht darum gebeten.
Du verdammter…
Du weißt das, oder?
Dass du nichts und niemanden respektierst. Nicht mal deine Eltern.
Die Leute, die du so deprimierend findest,
respektieren sich wenigstens, ihre Vorfahren, ihre Bräuche…
Ihre Rituale existierten lange, bevor es die USA gab,
ein Land, in dem nur das Geld zählt.
Aber du kennst sie nicht.
Das ist die Wahrheit. Aber nicht deine.
Woher weißt du, was ich schätze?
Ich schätze viele Dinge, nur andere als du.
Und ja, das kostet mich viel.
Ich drücke meine Gefühle aus. Das willst du doch.
Ja, das will ich.
Es ist schwer, aber ich tue es.
Nur sind es für dich nicht
die richtigen Gefühle.
Auf Spanisch, verdammt.
Warum?
Wir sind in Mexiko, wir sind Mexikaner!
Konntet ihr nicht rangehen?
Hallo?
-Es ist immer dasselbe. -Was?
In Mexiko willst du mir immer einreden, wie cool,
tiefgründig, spirituell und kulturell es ist.
Ist es aber nicht.
Die Leute leiden und hungern.
Lorenzo.
Wenn du Mexiko so liebst,
warum leben wir in den Staaten?
Wieso wuchsen wir dort auf?
Es war Reynolds.
Die Probe für die Preisverleihung ist Dienstag, 17 Uhr, LA-Zeit.
Glückwunsch. Du bist ein Hit, Dad.
Das Land, in dem nur Geld zählt, verleiht dir einen Preis.
Und du holst ihn dir.
Ich freue mich schon auf deine Rede.
Die Immigranten verschwanden nicht wegen der Jungfrau.
Sie verschwanden, weil sie gestorben sind.
-Du bist auch nicht anders. -Was?
Lobt jemand Mexiko, sagst du, es ist am Arsch.
Kritisiert ein Gringo es, sagst du ihm, warum es das wunderbarste gastronomische,
anthropologische, kulturelle Experiment der Welt ist.
Lucía, man muss Mexiko verlassen,
um zu verstehen, was man verlor und was sie gestohlen haben.
Lorenzo glaubt, es ist ein armes Land.
Es ist ungleich. Das ist ein Unterschied.
Perfekt. Du hast wieder gewonnen.
Deine Argumente sind makellos. Wie immer.
Wann warst du hier mal spazieren?
Vergiss es.
Willst du noch eine Chance?
-Wofür? -Ein guter Vater zu sein.
Ja.
Du hast noch eine. Mit Lorenzo und Camila. Sie sind jung.
Du musst lernen, präsent zu sein.
Ich bin doch da. Was willst du?
Ja, mit deinem Laptop und blöden Video.
Ich hole die Sachen ab!
Die Wüste bringt den Tod.
Die Hitze und die Berge, Schlangen und Skorpione.
-Wohin geht ihr? -Nach Arizona.
Wir überqueren bei Nogales.
Wir wollen dort den Gott Centéotl zum Leben erwecken.
Was geschah mit dem Gott?
Er ist gestorben. Es gibt keinen Mais. Wir verhungern.
Die Hölle gibt es auch ohne den Tod.
Geht nach Chalchihuites, dort findet ihr sie.
In unserem Dorf gibt es nur Hunger, Tod und Gewalt.
-Gehören noch mehr zu euch? -Unsere Enkel.
Dort haben sie Centeotl.
Meine beiden Kinder wurden getötet.
Wir gehen in den Norden zu meinem Bruder.
Danke.
Gute Reise.
Habt ihr genug Wasser?
Das ist sie! Kommt her!
Hört auf meine Schwester! Sie ist am Handy!
Sie sagt, sie erschien ihnen auf dem Cerro de las Piedras.
Als sie auf dem Hügel oben ankamen, brach der Tag an.
Dann erschien sie! Sie segnete sie!
Silverio…
Siverio, wie fühlst du dich?
Du wirkst müde.
Friedvoll.
Ruhig.
Hast du keine Angst?
Angst wovor?
Zu sterben?
Für euch Leute ist der Tod eine christliche Sache.
Ein bequemer Herzinfarkt im Bett.
Für uns ist er unser täglich Brot. Wir landen in einem Massengrab.
Hier im Gefängnis kann mich niemand töten.
Aber ich kann dich draußen ermorden lassen.
Ich war mal arm, unsichtbar.
Ihr ignoriertet mich jahrzehntelang.
Jetzt hab ich euch in der Tasche.
Wir sind Zeitbomben.
Es gibt Millionen von uns in den armen Dörfern.
Wir stehen im Herzen des Paradoxes.
Wir sind eine neue Art.
Eine andere Bestie. Wir sind nicht wie ihr.
Was hätten wir tun sollen?
Ihr Intellektuellen
redet gern über den Klassenkampf, über Randgruppen.
Dann kommen wir.
Das Proletariat, die Abgewiesenen, die Ausgebeuteten. Nichts Neues.
Da draußen wächst etwas Neues heran.
Aus dem Schlamm, aus dem reinsten Analphabetismus.
Es lauert in den Winkeln der Stadt.
Wir sind das Ergebnis der Armut.
Was hat sich in den Slums verändert?
Cash. Wir haben Millionen.
Ihr seid alle pleite, eure Anführer sind inkompetent.
Jawohl!
Verstehst du?
Unsere Methoden sind flexibel,
ihr seid langsam, bürokratisch.
Wir fürchten den Tod nicht, ihr sterbt vor Angst.
Wir haben echte Waffen,
ihr habt .38er.
Wir greifen an, ihr verteidigt euch.
Ihr sagt "Menschenrechte",
wir sagen "keine Gnade".
Ihr macht uns zu Fernsehstars, wir machen euch zu Kaspern.
Die Slum-Bewohner helfen uns, aus Liebe oder Angst, aber sie hassen euch.
Ihr seid regional, Kleinstädter, Nationalisten, korrupt.
Wir haben 50 Millionen gefangene Gringo-Junkies.
Unsere Waffen kommen von den Yankees, wir sind global.
Wir vergessen euch nicht, ihr seid unsere Kunden.
Ihr vergesst uns, sobald sich der erste Schock der Gewalt gelegt hat.
Wie ist es, vor der Kamera zu stehen?
Was geht Ihnen im Kopf rum?
Würde ich das sagen, würde man mich lebenslänglich einsperren.
Sind Sie mehr Gringo oder Mexikaner?
Ich hab keine Nationalität.
Wissen Sie, was in Ihrem Land los ist?
Nein, ich verstehe mein Land nicht. Aber ich liebe es.
Wie sollten wir auf das gefährlichste Kartell der Welt reagieren?
Das Konzern-Kartell der USA?
-Ein Foto? -Danke, ja.
-Danke. -Ich liebe Ihre Arbeit.
Glückwunsch.
-Danke. -Guten Abend.
-Ich liebe Ihre Arbeit auch. -Danke. Gute Nacht.
Guten Abend!
Wie geht es Ihnen? Wie schön.
-Hallo, Silverio. -Wie geht's? Viel Spaß.
Dieses arrogante Arschloch.
Gibt es keinen Meskal?
Dort drüben wurde welcher ausgeschenkt.
-Ich weiß nicht. -Eine Art…
Papa!
Schatz!
Wie schön, dich zu sehen!
Mein Flug hatte Verspätung. In Boston schneit es.
Willkommen.
Wie geht's, Bruder?
Die Party ist also für dich?
Scheint so.
Schrecklich. Kommt, meine Tanten und Onkels sind dort.
-Die ganze Familie wartet auf dich. -Wo sind sie?
-Dort hinten, Mama.
Hallo, guten Abend.
Hallo.
-Glückwunsch. -Wie geht es dir?
Schwager!
Wer hat für das Gelage gezahlt? Seid ihr Journalisten nicht pleite?
Egal, wie sie dich behandeln, du beschwerst dich immer.
-Trink was. Umsonst. -Na, dann…
-Mein Dunkler! -Meine liebe Schwester!
-Deine Doku war einfach toll. -Echt gut. Aber etwas weinerlich, nicht?
Etwas lang.
Kannst du dich nicht mal 90 Minuten konzentrieren?
-Das Juwel in der Krone. -Ich kann gut putzen, was?
Komm ich in deinen nächsten Film? Wenn auch nur in eine Ecke.
Glückwunsch.
Danke.
Endlich bist du da, du Mistkerl!
Ich hab euch vermisst.
Meine Tochter heiratet, du fehlst. Mein Vater stirbt, du fehlst.
Aber auf deine Party kommst du.
Denkst du etwa, seine Lordschaft kommt zu unseren Treffen?
Schön, dich zu sehen. Glückwunsch, Cabrón.
Die lassen dich nicht in Ruhe. Getarnte Beschwerden.
Du bekommst einen Preis von denselben Wichsern,
die du ständig kritisierst?
Ja, was?
-Du hast was an der Nase. -Was?
Ein Stück Kacke, weil du den Gringos so den Arsch ableckst.
Bedenkt man, was für ein Idiot du bist…
Verpiss dich.
Im Ernst. Ich bewundere dich.
Danke. Ich dich auch.
-Bleib auf dem Boden, ja? -Und du beweg deinen fetten Arsch.
Er hat es mir gezeigt! Er nennt mich Verlierer.
Geh auf die andere Seite und leck mexikanische Ärsche.
Pass auf, sonst landest du in der Zeitung.
Seht mal. Pablo Galindo!
Versteckt euch.
Man wird von deinem Anwesen in Baja erfahren.
Sei kein Idiot.
Ist mir scheißegal, Kumpel.
Auf Silverio.
Einen Toast!
-Prost! -Prost!
Gib mir eine Zigarette.
Die machen mich fertig.
-Wer ist das? -Wo?
Da. Der Kunstkritiker. Hab seinen Namen vergessen.
Wie immer.
Hallo, wie geht's?
Hallo, Luis.
Danke, dass du gekommen bist.
Danke für die Einladung, Cabrón.
-Lucía, wie geht es dir? -Gut, Luis. Schön, dass du da bist.
-Ich trinke Meskal. Willst du was? -Nein, danke.
Meskal, danke.
Silverio Pocasangre.
Der Held.
Journalist, Dokumentarfilmer/Künstler.
Die Ikone, die von ihrem Podest herabsieht.
Die nicht zum Interview kommt
und der die Bemühungen eines Fernsehsenders egal sind.
Tut mir leid.
Für dich ist jeder auf der Party doch nur ein Tagelöhner.
Jeder Einzelne von uns. Aber du irrst dich.
Die von uns, die in Mexiko geblieben sind, sind Märtyrer.
-Luis, ich schwöre… -Mich zu versetzen reichte nicht?
Ich versuche seit Tagen, dich zu erreichen und du zeigst dich nicht.
Ich weiß. Tut mir leid.
Warum?
Luis, danke für die Einladung in deine Sendung, aber…
Aber was, Cabrón?
Ich konnte nicht. Tut mir leid.
-Meine Sendung ist unter deinem Niveau? -Hör auf damit.
Bitte. Wir sind Freunde.
Genau, Cabrón.
Und wenn Freunde anrufen, geht man ran.
Man ist ehrlich. Vor allem du.
Mr. Wahrheit. Mr. Kritisches Denken.
Hör schon auf.
Komm mit.
Du hast meine Arbeit öffentlich lächerlich gemacht.
Luis, warum hast du mich eingeladen?
Was meinst du damit?
-Wenn du meine Arbeit so hasst? -Ich bin Journalist, nicht dein Lakai.
Du bist mein Freund. Das behauptest du zumindest.
Aber als Freund würdest du mir die Wahrheit ins Gesicht sagen.
-Die Wahrheit? -Ja.
Über deine Doku?
Nur zu. Macht mir nichts aus.
Sie ist überheblich. Auf überflüssige Weise traumartig.
Um deinen mittelmäßigen Stil zu vertuschen.
Sie ist ein Mischmasch sinnloser Szenen.
Entweder musste ich lachen oder langweilte mich zu Tode.
Sie soll metaphorisch sein, es mangelt aber an poetischer Inspiration.
Sie fühlt sich gestohlen an.
Kopiert. Unprofessionell.
Was lachst du? Sie ist banal, willkürlich.
Die Soldaten, die Perücken im Schloss Chapultepec tragen.
Ich bitte dich.
Zuerst der Typ im Zug mit den Axolotls.
Und dann ist er in seiner Wohnung mitten in der Wüste.
Nur, weil es dir gerade so einfiel.
Warum dort und nicht im Aztekenstadion?
-Warum denn nicht? -Weil das im Leben nicht so ist.
Es gibt eine Reihenfolge. Ordnung. Ursache und Wirkung.
Es ist eine Doku-Fiktion. Der Humor ist was Ernstes.
Er ist unbeabsichtigt. Du brachst jede Regel des Journalismus.
Ich scheiße auf Objektivität, Neutralität, Geschichte, Wahrheit.
Dein Ego geriet außer Kontrolle.
Du bist sogar selbst im Film, Cabrón.
Du benutzt Geschichte, um über dich zu reden.
Für wen hältst du dich eigentlich?
Antworte, Cabrón.
Komm mir nicht so. Gib mir eine Kippe.
Wenn du über dein Leben reden willst, tu es direkt.
Eine Autobiografie.
Nein. Nichts ist langweiliger und banaler als mein Leben.
Was wolltest du dann sagen?
Du redest über dein Leben und den Kosmos, über persönliche Tragödien und Politik.
Was für eine Scheiße ist das? Ein Memoir, eine Farce…
Ich bin all die Dinge und nichts davon, Luis.
Du klingst wie ein Künstler.
Vielleicht ist es eine Chronik der Ungewissheit. Wäre mir recht.
Ich fasse es nicht. Eine Chronik der Ungewissheit?
Luis, ich will nicht über mein Leben reden.
Der Erinnerung fehlt die Wahrheit. Sie ist emotional.
Ich hab es satt, zu sagen, was ich denke, nicht, was ich fühle.
Du bist Journalist.
Du musst sagen, was du denkst, denken, was du sagst.
Früher hattest du mal solide Ideen.
Was nützen solide Ideen in einer Welt, die dir durch die Lappen geht?
Du wirst alt, Kumpel. Typische Midlife-Crisis.
Kann sein.
Jetzt vergeht das Leben so schnell, es fühlt sich an wie ein Krampf.
Ein Tumult an Bildern, Erinnerungen, Splittern,
alle verknotet.
Wie schön diese hässliche Stadt ist.
Herrgott noch mal, Cabrón.
-Entschuldigen Sie. -Kein Problem.
Luis Valdivia, ein Foto, bitte?
-Natürlich. -Danke.
-In der Mitte, bitte. -Gut.
-Hier. -Ja.
Perfekt.
Eins, zwei…
Sehr schön.
Vielen Dank. Wir sind Riesenfans Ihrer Sendung.
-Danke. Gute Nacht. -Gute Nacht.
Vergiss nicht, woher du kommst oder wer du warst, bevor du mich kanntest.
Was lachst du, du Arschloch?
Du bist dir so verdammt sicher, Cabrón.
Kategorisch, wie dein Journalismus.
Borniert, wie dein Scharfsinn.
Mittelmäßig, wie dein Talent.
Dein kurzsichtiger Nationalismus.
Dein Provinzialismus.
Wie du vor der Industrie kriechst, die Menschen erniedrigt
und im Internet lyncht.
Die Klicks, die uns sagen, was wir glauben sollen.
Die neue Goldmine der Konzerne.
Luis, ich bin, wer ich bin, weil ich dich und das Fernsehen zurückließ.
Sieh dich an.
Vulgär.
Gehässig. Und stolz darauf.
Du bist ein Betrüger.
Der um Likes in den Social Media bettelt. Mit deinesgleichen.
Du bist mit dem Präsidenten befreundet und bewirbst Trends und Schwachsinn.
Du bist das perfekte Abbild des Journalisten von heute, Luis.
Ein Entertainer, ein Meinungshausierer.
Leute wie du haben uns die Wahrheit genommen.
Hau ab. Geh tanzen, ich hab dich satt.
Harte Männer tanzen nicht.
Das sagte mein Vater. Zitiere ihn nicht.
Ich hab deine Stimme satt.
Ich will dir nicht mehr zuhören.
Endlich.
Wie lief es mit Luis?
Sag schon.
Fantastisch.
Im Ernst?
Komm. Tanzen wir.
-Trinken wir einen Meskal. -Nein, tanzen wir.
-Nein, warte! -Tanzen wir.
Ich hab keine Lust.
Andere Männer würden nicht Nein sagen.
Oh, der Dschungel ruft.
Papa!
Kennst du das Lied?
-Welches? -Das.
Entschuldigung. Es geht gleich weiter.
Bevor wir unseren Ehrengast empfangen,
hören wir ein paar Worte
von unserem geschätzten Innenminister
Señor Siniestro Quiñones.
Applaus, bitte.
Danke. Vielen Dank.
Diese Feier endet mit der Vergabe eines wichtigen Preises,
der uns mit Stolz erfüllt. Zum ersten Mal
wird er einem mexikanischen
oder lateinamerikanischen Journalisten verliehen.
Wo ist der Ehrengast?
Kommen Sie und sagen Sie ein paar Worte.
-Papa, wohin gehst du? -Wo ist er?
Er kommt gleich.
Er scheint weg zu sein.
Rufen wir seinen Namen!
Ich hab alles gesagt. Jetzt ist Silverio dran.
Silverio! Sehr schön.
Was ist das?
Unmöglich.
Mein kleiner Junge ist so grau geworden.
Ich bin fast in deinem Alter, Pa.
Du bist jetzt ein alter Mann.
Das Alter kommt ohne Vorwarnung.
Dann wird es zur Vollzeitarbeit.
Laufen, essen, aufs Klo gehen… Alles wird zum Problem.
Niemand hat mich gewarnt.
Niemand redet darüber.
Schön, dass du da bist.
Ich verpasse doch nicht deine Feier.
Leider konnte Mutter nicht kommen.
Der Gedanke, dass ich sie nie wiedersehe, ist unerträglich.
Manchmal besuche ich sie und ziehe sie an den Beinen.
Junge,
es tut mir leid, dass ich dir nie gesagt habe,
wie stolz ich auf dich bin.
Doch, hast du, Pa.
Auf deine eigene Weise. Ohne es zu sagen.
Das wurde mir irgendwann klar.
Du warst ein toller Vater.
Ich verlor alles, mein Sohn.
Deshalb konnte ich nicht mehr sein.
Ein Vater und manchmal ein Ehemann.
Aber ich schämte mich immer dessen,
was ich hätte sein können, aber nicht war.
Aber du, du bist ein Mann von Welt.
Du bist sehr erfolgreich.
Obwohl du als Kind so faul warst.
Das sahen deine Mutter und ich nicht kommen.
Ja, ich weiß.
Ich auch nicht.
Manchmal schäme ich mich auch dessen, was ich bin
und was ich hätte sein können.
Alles in Ordnung?
Es hätte mir damals geholfen, zu wissen, was du fühltest.
Es zu hören.
Zu wissen, dass du mich wahrnahmst.
Ich tat mein Bestes.
Wir tun immer unser Bestes,
aber es ist nie genug.
Der Erfolg ist mein größtes Scheitern.
Ich würde alles geben, um Camila und Lorenzo zu geben, was du uns gabst.
Komm schon. Kopf hoch.
Das ist eine Party.
Depression ist was für Spießer, die zu viel Freizeit haben.
Wir haben keine Zeit für Kummer.
Ich sehe dich jeden Tag.
Ich fühle mich dir nah, weil ich dich gehenließ.
Ich vermisse deine großen Hände, deinen sauberen Geruch.
Ich vermisse unsere Gespräche.
Du brachtest das Beste in mir raus.
Ich bin immer hier, Junge. Immer, wenn du mich brauchst.
Ich kann Mateo nicht gehenlassen.
Irgendwann wirst du es lernen.
Das Leben ist nur eine Serie sinnloser Ereignisse.
Du musst dich ihm hingeben.
Komm schon, balle deine Fäuste.
Kopf hoch.
Spülen wir deine Scham mit einem Toast auf den Erfolg runter.
-Prost. -Prost.
Weißt du noch, was ich immer sagte?
-Trink einen Schluck Erfolg… -Trink einen Schluck Erfolg…
Spül ihn herum und spuck ihn aus.
Sonst vergiftet er dich.
Wer ist da?
Hallo, Mama.
Was für eine Überraschung.
Ich wusste nicht, dass du kommst.
Ich hab dich gestern angerufen.
Dir gesagt, dass ich komme.
Hast du mit deinen Geschwistern geredet?
Ich sah sie bei der Party.
Der Party?
Ein Tribut an mich von den mexikanischen Journalisten.
Ich wollte dich einladen, aber dachte…
Ich dachte, du bringst die Kinder mit.
Wie geht es Camila und Mateo?
Lorenzo.
Camila und Lorenzo.
Was hab ich gesagt?
Mateo.
Unmöglich.
Dein Mateo wurde tot geboren.
Er wurde nicht tot geboren, Mama.
Er lebte einen Tag lang, 30 Stunden.
Das ist doch kein Leben.
Genau wie das hier kein Leben ist.
Ich sollte tot sein.
Mama, das sagst du seit zehn Jahren.
Alle sind gestorben, nur du nicht.
-Was hast du gestern gemacht? -Wir waren im Kino.
Mit Tante Elvira und ihren Freundinnen?
Ja.
Und?
Nur alte Leute.
Langweilig.
Was hast du denn erwartet?
Leute wie ich.
In meinem Alter.
Aber etwas Seltsames geschah.
Was?
Ich ging auf die Toilette im Kino, und als ich reinkam…
Unfassbar.
Da stand mein Bett.
Jemand hatte mein Schlafzimmer hingebracht.
-Das hast du geträumt. -Nein, Junge.
Jemand hat mein Haus ins Kino gebracht.
Da ist es… Draußen.
Ich wollte nur das Ende des Films sehen.
Wir sind bei dir zu Hause.
Komm, wir schauen auf die Terrasse.
-Siehst du, wie die Hecke blüht? -Ja.
Das ist deine Terrasse. Dein Haus.
-Ja. -Wie läuft es mit Susana?
Oh, Junge.
Die Putzfrau stiehlt.
Sie ist deine Krankenschwester.
Die sind doch alle gleich.
Susana hat studiert. Das ist ihr Beruf. Warum siehst du auf sie herab?
Vor ein paar Tagen brachte dein Vater mir ein paar Armbänder,
die deiner Großmutter gehörten.
Jetzt finde ich sie nicht.
Papa ist seit acht Jahren tot.
-Dein Vater? -Ja.
-Nein, Junge. -Doch, er ist gestorben.
Was sagst du da, Junge?
Ich sah deinen Vater zu Weihnachten bei deinem Bruder.
Er redete nicht mit mir.
Er war wohl wütend oder hatte eine andere Frau.
Er besucht mich ab und zu.
Wenn ich schlafe, zieht er mich an den Beinen.
Dann singt er mich mit seinem Lied in den Schlaf.
Welches Lied?
Hab ich vergessen.
Es spielte,
als dein Vater und ich uns zum ersten Mal liebten.
Und dann pfiff er es dir vor, als du in meinem Bauch warst.
Und als du klein warst
und schriest und Wutanfälle hattest,
pfiff er es dir vor und du beruhigtest dich.
Wirklich? Ich erinnere mich nicht.
An nichts aus meiner Kindheit.
Wer sang es?
Agustín Lara oder… Pérez Prado.
Kenne ich nicht.
Rede mit deinem Mund, Junge. Du machst mich verrückt.
Entschuldige.
Versuch, dich an das Lied zu erinnern, Mama.
Wer sang es?
Der Egoist hat es mitgenommen.
Entschuldigung.
Guten Tag. Was darf es sein?
-Wir haben Kutteln, Campechano… -Zunge?
-Zunge? Zweimal? -Zweimal Zunge vom Rind.
Kommt sofort.
-Mit allem? -Ja, allem.
-Alles in Ordnung? -Ja.
-Brauchen Sie Hilfe? -Nein.
-Ich… -Nicht anfassen!
Was ist mit ihr?
-Ich weiß nicht. -Ist sie tot?
Ich bin nicht tot.
Ich werde vermisst.
-Sie sind doch hier. -Lass sie. Das geht ständig so.
-Sie verschwinden und nerven alle. -Kommen nicht zurück und sterben nicht.
Sagen Sie mir, was los ist.
Ich kann nicht.
Sie sind hier und nicht hier.
Sie beschweren sich nur.
Sagen Sie mir, was los ist.
Glauben Sie mir, es ist besser, Sie wissen es nicht.
Martín!
Polizei!
Ideen haben die Götter gefressen!
Die Götter wurden zu Ideen!
Große Blasen voller Galle!
Die Blasen barsten!
Die Idole sind explodiert!
Die Verwesung der Götter!
Ein Schwarm Fliegen!
Das Heiligtum war ein Misthaufen!
Der Misthaufen eine Kinderstube!
Bewaffnete Ideen keimten, idealisierte Götter,
geschärfte Syllogismen!
Kannibalische Götter.
Ideen, so dumm wie die Götter.
Tollwütige Hunde, in ihre eigene Kotze verliebt.
Wir haben den Zorn ausgegraben.
Das Amphitheater der genitalen Sonne ist ein Misthaufen.
Ein totes Land, wo keiner von uns stirbt.
Für wen halten Sie sich, Octavio Paz' Ideen zu stehlen?
Seine Worte existieren, weil ich existierte.
Lächerlich, Hernán Cortés.
Sie waren nur ein Verbrecher,
ein Schakal mit einer Machete im Dschungel.
-Sie haben kein Buch in sich. -Sie kennen mich nicht.
Niemand kennt mich.
Wäre Ihre Scham so groß wie die Katastrophe der Eroberung,
wären Sie vielleicht bescheidener.
Haben Sie Feuer?
Ich weiß, was Sie denken.
500 Jahre lang beschuldigte man mich, ohne zu verstehen.
-Wissen Sie nicht, wo Sie sitzen? -Sie etwa? Sehen Sie sich um.
Die schönste Stadt, bewohnt von 300.000 Indios.
-Nicht Indios. -Amerikaner.
-Falsch. -Egal.
Wie konnten 400 Spanier mit 16 Pferden und Schießpulver ein Reich zerstören?
-Diese Indios… -Nicht Indios!
Dann eben Kannibalen. Fraßen einander auf wie Wilde.
Sie hassten einander.
Und sie hassten den Tlatoani.
In der Ecke dort traf ich Moctezuma.
-Toller Kerl. -Nein.
Doch.
In der Ecke dort entdeckten wir Europa.
Wir wollten euch nur helfen. Mit unserem Gott und unserer Sprache.
Und den Pocken, Masern und Furcht vor der Hölle.
Und Gonorrhö.
Und eure Armee, die Oligarchie und eure Kirche
und 300 Jahre der hässlichsten Vizekönige.
Und euer Gott Centéotl.
Ihr habt unsere Götter begraben und neue angeschleppt. Blutige,
gefolterte und gekreuzigte.
Seien Sie kein Idiot, Cortés.
Sie waren nur ein nützlicher Fremder.
Ein Krieg ist leicht zu gewinnen, wenn der Feind sich untereinander bekämpft.
Ich wollte keinen Krieg.
Ich verliebte mich in dieses Land und seine Menschen.
Nette Worte von einem Mörder.
Mörder?
Ich legte das Fundament für eine neue Welt.
Meine Kinder waren die ersten Mexikaner. Ich bin Ihr Vater.
Ich lebte als Mexikaner und starb als Mexikaner.
Man hasst Sie in Mexiko genauso sehr wie in Spanien.
Es gibt keine Statue von Ihnen.
Manchmal denken wir, wir sind von mehr als einem Ort,
aber in Wahrheit sind wir von nirgendwo.
Vielleicht wird jeder wichtige Mensch gehasst.
Benehmen Sie sich nicht wie ein Kind. Warum sind Sie so wütend?
Sie sind weder Indio, Mulatte noch Mischling.
Sehen Sie sich an. Sie sind weißer als meine Kinder.
Nein. Sie wollen kein Indio sein. Oder Spanier.
Sie sind ein Bastard
und existieren im Limbo.
Herrgott.
Mach den Scheiß aus! Das blendet!
Was denn?
-Die Kippe hat mich verbrannt! -Nicht bewegen.
Nicht bewegen.
Bleibt still! Wir machen noch einen Take!
Schnitt! Martín!
Martín, niemand darf sich bewegen!
Was ist denn, Cabrón?
-Fünf Minuten! -Wartet!
Tote und Verschwundene!
Martín, noch einen Take. Bleibt alle hier!
Gottverdammt!
Alles gut. Ich bin am Drehort mit einem aufgeblasenen Regisseur.
Einer dieser Filme über Hernán Cortés oder so was.
Erheb dich, Pelayo, erheb dich.
Schickes Haus, Mann.
-Hat Pablo Galindo Miete verlangt? -Nein. Ich leihe es mir ein paar Tage aus.
Reiche Leute machen nichts umsonst.
Deshalb sind sie reich.
Das ist herrlich.
Irgendwie bittet er dich zur Kasse.
Pa, Hortensia und ich holen unsere Strandsachen.
-Lorenzo soll euch helfen. -Er macht ein Nickerchen.
Nein. Das kann er später machen.
Das Leben ist reich mit reichen Freunden.
Ich gehe an den Strand, bevor du noch mehr nervst.
Stehlt nicht das Besteck, Cabrones!
-Nur das echte Silber, Kumpel! -Oder den Wein!
-Guten Morgen. -Bitte schön.
Pa!
Pa, komm her!
-Was ist? -Er lässt Hortensia nicht rein.
Gibt es ein Problem?
-Keine Angestellten. -Sie gehört dazu.
Das sind die Regeln.
-Machen Sie eine Ausnahme? -Nein.
Wir sind Gäste von Pablo Galindo. Wir wohnen bei ihm.
Tut mir leid. Dem haben alle Besitzer zugestimmt.
Angestellte dürfen nicht rein.
Nicht mal an den Strand?
Tut mir leid.
-Wer ist Ihr Vorgesetzter? -Er hat heute frei.
-Hortensia, geh… -Nein! Ohne Hortensia geht niemand.
-Das sind hier die Regeln. -Du musst was tun. Zumindest…
So lauten die Regeln.
-Ich rufe Pablo an und… -Nicht nötig.
Die Reichen machen die Regeln.
Gehen wir.
Schieb dir den Strand in den Arsch!
-Es ist offiziell. -Was?
Amazon hat Baja Californa gekauft.
-Der Strand gehört jetzt den Gringos. -Wahnsinn!
Sie können ruhig ganz Mexiko kaufen. Das wäre besser für uns.
Ich wusste nicht, dass meine Familie so unpatriotisch ist.
Wie wäre es wohl, wenn…
-Was? -Hast du Hunger?
Das Obst schmeckt gut.
Wie geht's dir?
Gut.
Mama will zum Strand. Sie sagt, er ist weit weg.
-Sie will vor Sonnenuntergang hin. -Wir gehen bald. Aber wie läuft es so?
-Was? -Wie läuft es in Boston?
Mit Mark?
Gut.
Klingt nicht überzeugend.
Das ist es nicht.
Mit Mark ist alles gut.
Nicht alles. Das ist es nie, aber…
Bisher hatte ich nicht an ihn gedacht.
Und?
Ich weiß nicht.
Komisch, hier zu sein.
Wo? Am Strand?
In Mexiko.
Das verstehe ich nicht.
Doch, tust du.
Warum? Deine Cousinen sind hier, deine Tanten und Onkels…
-Eben. -Eben, was?
Es ist alles, wie es nie war. Sie zu sehen, erinnert mich daran.
Alles, wie es nie war.
Ja. Einschließlich Mateo.
Mateo ist nicht der Einzige im Bardo. Wir sind alle mit ihm dort.
Deine Familie wird immer hier sein. Dein Zuhause ist hier, deine Großeltern…
Es geht mir gut! Ich bin nur traurig.
Und Traurigkeit kann manchmal gut sein.
Aber du willst immer alles erklären.
Manche Dinge sind einfach, was sie sind.
Mein Mietvertrag läuft nächsten Monat aus.
-Ich komme vielleicht nach Mexiko zurück. -Warum?
Um hier zu leben.
Und deine Arbeit in Boston?
Dort gibt es keine Karriere für mich.
Ich hab es satt, Salat vom Plastikteller
allein am Schreibtisch zu essen.
Was machst du in Mexiko?
Ich weiß nicht.
Mir gefällt die Idee, aber hier musst du vorsichtiger sein.
Meine Freunde leben hier, und ihnen geht es gut.
Weil sie in eingezäunten, bewachten Vierteln wohnen.
Sie haben Chauffeure.
Willst du das? Ich nicht.
Wenigstens leben sie nicht in einer sterilen Realität.
Aber du kannst nachts auf die Straße oder den öffentlichen Verkehr nutzen.
-Ich bitte dich. -Was?
Nutzt du den öffentlichen Verkehr?
-Ja. -Komm schon.
Wo hält der Zug in Santa Monica?
Zwischen der Ocean Avenue und Venice.
Falsch.
Wie viel kostet ein Ticket?
-Ich weiß nicht. -Natürlich nicht.
Wir sind erwachsen, Pa.
Wir können leben, wo wir wollen.
Ok?
Camila, du weißt, ich tue alles für dich.
Ich will doch nur das Beste für dich.
Kommt. Es wird spät.
Manchmal ist das Beste für dich nicht das Beste für uns.
Gehen wir, bevor Mama wütend wird.
Wie läuft es damit?
Geht so.
Willst du Jon und Stephen einladen?
Pa, erinnerst du dich an Paco?
Wer?
Paco, Guido und Ernesto.
-Meine Axolotls in Mexiko. -Ja, klar.
Als wir nach LA zogen, nahm ich sie mit,
weil ich meine Freunde zurückließ.
Ich versteckte also Paco, Guido und Ernesto in einem Koffer
in einer Plastiktüte mit Wasser.
Ich sagte es niemandem. Als wir im neuen Haus ankamen,
machte ich sofort den Koffer auf.
Alles war nass, die Plastiktüte war offen
und meine Freunde lagen zwischen den Sachen.
Sie bewegten sich nicht, also warf ich sie ins Klo,
um zu sehen, ob sie schwammen.
Sie gingen unter.
Mir wurde klar, dass sie tot waren. Ich versteckte sie in einer Kiste unterm Bett.
Sie begannen zu riechen, und ich legte sie in den Gefrierschrank.
Mom kochte damals Fisch zum Essen,
und ich fasste es nicht an, weil ich mir sicher war,
dass wir meine Freunde aßen.
Was ist denn?
Wieso hast du mir das nie erzählt?
Du warst unterwegs.
Du warst wegen irgendwas in Marokko.
Oder zu Hause.
Ich weiß nicht mehr.
Ist doch egal.
Wenn Sie eine Bombe auf dem Flughafengelände finden,
bringen Sie sie bitte zum nächsten Informationsstand.
Danke für Ihre Rücksichtnahme.
Bitte nicht nach links gehen.
Hallo, Sir.
Bitte nehmen Sie Ihre Brille ab.
-Was ist der Grund Ihrer Reise? -Wir leben hier.
Nein, Sie leben nicht hier.
Fingerabdrücke.
Doch. Wir leben hier.
Ich bin Journalist und bin hier zu Hause.
Sie sind hier nicht zu Hause.
Sie haben ein O-1-Visum. Sehen Sie in die Kamera.
Ja, weil ich hier arbeite und Steuern zahle, also…
-Das ist mein Zuhause. -Fingerabdrücke.
Nein, das ist nicht Ihr Zuhause.
Wenn Sie mich mal ansehen, erkennen Sie mich vielleicht und…
Englisch, bitte.
-Lass gut sein. -Wie heißen Sie?
-Wie bitte? -Ihr Name.
Pa, hör auf.
-Arm weg, Sir. -Ich möchte mit Ihrem Vorgesetzten reden.
Das ist nicht nötig.
Oh, "das ist nicht nötig."
Sie können gehen.
Der Nächste.
Arschloch. Komm.
Gehen wir.
Entschuldigen Sie.
-Sind Sie hier verantwortlich? -Ja.
Dieser Beamte war sehr unhöflich.
Ich lebe seit 15 Jahren hier.
Er sagt, ich habe kein Recht, es mein Zuhause zu nennen.
Das war ärgerlich.
-Ihr Status, Sir? -Ich habe ein O-1-Visum.
Ja, dann sind Sie hier zu Hause.
Wenn er das Gesicht dieser Nation ist, sollten Sie was tun.
Es war demütigend.
Das tut mir leid, Sir. Ich kümmere mich.
Der sollte sich entschuldigen.
-Der Mann ist aufgebracht. -Ich war nicht respektlos.
Er war aggressiv.
Ich möchte eine Entschuldigung.
-Ich kümmere mich. -Eine Entschuldigung.
Was ist los? Pa, vergiss es.
Er muss sagen, dass es unser Zuhause ist.
-Das ist nicht Ihr Zuhause. -Wie bitte?
-Das sind die Regeln. -Regeln?
Er hat ein O-1-Visum, seine Familie ein O-3.
Es ist ihr Zuhause.
-Hören Sie? -Entschuldigen Sie sich.
Nein, sie sind keine Amerikaner.
Und was bist du? Mexikaner, Chinese, Schwede?
Ich wuchs hier auf. Ging zur Schule.
-Das ist unser Zuhause! -Bändigen Sie Ihren Sohn.
Ich beruhige mich nicht!
Haben Sie mal Respekt.
Ich hab diese Scheiße satt, die hier abgeht.
Na schön, dann nennen Sie es eben ihr Zuhause.
-Sehen Sie uns an. -Nicht in dem Ton.
Sprechen Sie Spanisch? Sie sind doch Mexikaner.
Ich verstehe nicht.
Schämen Sie sich, Mexikaner zu sein?
Ich bin Amerikaner.
Es ist ein Kontinent. Wir sind alle Amerikaner.
Sie nahmen uns den Namen.
-Er versteht. -Eine Entschuldigung.
-Entschuldigen Sie sich. -Na los.
Sagen Sie, dass es Ihnen leid tut.
-Was ist hier los? -Was soll das?
Sagen Sie, es tut Ihnen leid!
Na los!
Sagen Sie es!
Sagen Sie, es tut Ihnen leid!
Lass mich los!
-Lorenzo! -Papa!
Papa!
-Danke. -Ja, gern.
Einen schönen Tag.
Lorenzo, nimm dein Gepäck!
Ist ja gut.
Ich gehe spazieren. Ich hab Kopfschmerzen.
Komm her. Leg dich hin.
Und leg mal das alte Walross-Gesicht ab.
Morgen ist die Preisverleihung.
Sie wollen euch glauben machen, dass Jesus ein Weißer war.
Das ist eine Lüge.
Jesus war kein Weißer. Er war ein Schwarzer!
In Wahrheit war er Palästinenser.
Entschuldigen Sie!
Willkommen an Bord der Metro Expo Line.
Der letzte Halt dieses Zuges ist
Santa Monica Station.
Nächster Halt: Expo Park, USC Station.
Der Zug kommt an.
Nächster Halt: California Station, Naturkundemuseum.
Nein, lass sie.
Lass mich, Oma.
Bitte zurücktreten. Türen schließen.
Scheiße.
Alles ok?
Geht es Ihnen gut, Señor?
Brauchen Sie Hilfe?
Kann ich Ihnen helfen?
Ich verstehe nicht.
Ich verstehe Sie nicht.
Sir?
Ich verstehe nicht.
Juan!
Der Notarzt?
Guten Abend.
Ich bin stolz, hier zu sein, für meinen Vater und unsere ganze Familie.
Die letzten Tage waren traurig. Heute möchte ich stolz und glücklich sein.
Hier die Rede meines Vaters.
Er trug sie bei sich.
Liebe Kollegen der American Society of Journalists…
Das ist alles.
Mein Vater steht nicht gern im Rampenlicht.
Er hatte den Schlaganfall bestimmt, um die Zeremonie zu vermeiden.
Er lacht uns wahrscheinlich jetzt im Koma aus.
Silverio Gama liebt Kalifornien.
Er entschied sich dafür, die letzten 20 Jahre hier zu leben.
Und uns hier großzuziehen.
Er ist sicher stolz, dass dieses Land, das er sein Zuhause nennt,
ihm so einen renommierten Preis verleiht.
Er vermisste Mexiko jeden Tag.
Bevor wir uns das Video ansehen, dass sein Kollege und Freund Martín Solís
für uns bearbeitet hat,
möchte ich Sie
um einen riesigen Applaus bitten
für meinen Vater, den diesjährigen Preisträger,
Silverio Gama.
Na los, lauter!
Lauter!
Ist das normal?
-Was? -Das Geräusch? Ist es normal?
Es ist normal.
-Die Laken sind durchnässt. -Ja.
Er ist auch nass.
War der Beutel voll? Wurde er nicht gewechselt?
Ich rufe die Schwester.
Geht es ihm besser, Doktor?
Nein. Wir können nur warten.
Die Blutung in einem Lappen ist stark.
-Es könnte lange dauern. -Wie lange?
Ich weiß nicht.
Glauben Sie, dass er hier bei uns ist?
Kann er uns hören?
Natürlich.
Aber gleichzeitig auch nicht.
Ein Koma ist ein Rätsel, Camila.
Was macht er mit den Augen?
Es ist ein Reflex.
Es ist, als drücke er mir die Hand.
Gestern machten wir Musik an.
Lieder aus unserer Kindheit.
Und er weinte ein wenig.
Silverio… Hörst du mich?
Wo bist du?
Ich weiß, du hörst mich.
Hast du die Fernbedienung gesehen?
Nein.
Niemand hat ihm geholfen.
Er war der letzte Fahrgast.
Eine Putzfrau fand ihn.
Eine Landsfrau, Frau Refugio Domínguez.
Hallo, Refugio.
-Hallo. -Wir suchten sie heute auf
und haben jetzt das Vergnügen, mit ihr zu reden.
Danke. Was ist passiert?
Ich wollte den Wagon putzen, wie immer, und sah, dass er nicht leer war.
Ich dachte, er wäre ein Säufer. Die sieht man dort oft.
Dann sah ich die Fische.
Es waren Axolotls.
Sie waren alle tot, und der Fußboden war nass und es stank.
Silverio.
Silverio?
Wie fühlst du dich?
Du wirkst müde.
Friedvoll.
Ruhig.
Was hat Papa im Zug nach Santa Monica gemacht?
Er wollte sich mexikanischer fühlen.
Aber bei all den Mexikanern ist ihm der Kopf explodiert.
Du bist so ein Idiot.
Was Seltsames geschah neulich in unserem Schlafzimmer in LA.
Ich schlief auf dem Bauch
und etwas schnappte mich an den Füßen.
Es zerrte mich hoch. Ich konnte nichts tun.
Der Traum war so echt.
Ich bin sicher, es passierte, als Silverio den Schlaganfall hatte.
Danke, dass ihr ihn nach Mexiko brachtet.
Papa!
Papa! Wie heißt das Lied?
Ich erinnere mich nicht, aber ich liebe es.
Es ist immer dasselbe mit dir.
Du kannst dir nie etwas merken.
Ma, du hast immer mit Papa zu diesem Lied getanzt.
Dein Vater war ein Langweiler.
Er tanzte nicht gern und für mich war es das Schönste überhaupt.
Harte Männer tanzen nicht.
Vor dem Fernseher zu Hause war es gemütlich und jetzt?
Ich wollte nur das Ende des Films sehen.
Ist ja gut, Ma. Kann mir jemand den Namen des Liedes sagen?
Wovon redest du?
Bruder, erinnerst du dich an das Lied?
Papa pfiff es uns als Kindern vor?
Wohin hast du uns gebracht?
Er hat nicht mal ranchera gepfiffen.
Geh nicht wieder, Dunkler.
Komm zurück.
Du gehst, ohne mich in einem deiner Filme erscheinen zu lassen.
Nicht mal als Statistin.
Weiter!
-Woher kommt ihr? -Aus dem Norden!
Aus der Hölle. Aber sie wissen nicht, dass sie in der Hölle leben.
Wohin bringt ihr ihn?
In den Süden. Damit werden wir ihn wiederbeleben.
Dann baut er sich neu auf.
Möge die Welt nach Süden blicken!
Woher wisst ihr, dass es in die Richtung ist?
Pa!
Lorenzo!
Geh in die andere Richtung!
Nein, Papa!
Wir kommen mit!
Geh zurück, Schatz!
Hier ist nichts für dich!
Und du?
-Ich sehe euch, wenn ich zurück bin! -Und wann ist das?
Wann?
Papa!
Untertitel von: Anja Graefe